Un pinceau et tes couleurs,
Sur le ciel de nos peurs
Sur nos cœurs abîmés,
La gomme s’effrite
Sur nos hiers aux milles ratures
Sur les fleurs de nos blessures
Un rouge soleil
Sur la toile arrachée
Sur des futurs inanimés
De Broadway à l’Alhambra
La poésie n’est plus rien
Que la saveur entre nos mains
Que la douceur entre tes seins
Que la chaleur entre tes reins
Un pinceau et tes couleurs,
Sur notre ivresse de l’instant
Sur l’infini de notre présent